12

Estas conchas me cortam a sola dos dedos dos pés. O mar frio vem e cospe sal em minhas pernas. Arde. Resisto.

Dedos gelados em minha nuca... Não é ninguém. Imaginação! Carência. Tudo minha criação.

Ou não? O que é real além do que eu sinto, vejo, toco?

Um beijo no ouvido e um sussurro de adeus.
(...)

Receio. Recuo. Meu pé afunda em um vão que me engole e me abraça. Em êxtase, respiro o outro lado, me afogo em delírios.

Mas sempre, meio trôpega, retorno à superfície. Puro sal, amarga, de olhos descrentes...

Creio que a entrega faz parte, mas se entregar é tão difícil para quem foi criado para resistir.